“烫！”

青铜残卷像刚出熔炉的烙铁，把张大勇的拇指烫出一股焦肉味。他甩手，却甩不掉那钻心的疼——疼里夹着古老低语，像三千年前的战鼓擂在耳膜。

“张队，开发商的人在楼下等。”李秀莲倚门，指甲刮过金属门框，吱——一声比一声长，像给棺材钉钉子。

张大勇把残卷往台灯下移了半寸，锈斑蠕动，竟拼出一张无眼的面孔，对他咧嘴。他喉头一紧，把惊呼咽回肚子。

“移交？让他们做梦。”

他扯下领带，缠住卷轴，打个死结。布条立刻被烫穿，火舌顺着纤维舔向手腕。他闻到自己皮肤被烤熟的香气，咸腥里带一点甜。

窗外，三辆黑轿车碾过混天绫警戒线，轮胎卷起的却不是尘土，是细碎的金线。金线在空中扭成“封”字，又倏地炸成齑粉，像无声的嘲笑。

“王总说，最后一笔补偿款压在这卷轴上。”李秀莲的声音贴着耳廓钻进来，“您不接，他就接您走。”

“我走？”张大勇笑出一声哑痰，“我走了，这楼谁拆？这神谁埋？”

他抬手，打神挖掘机从掌心弹出，黑铁铲斗嗡鸣，符文明灭。上周它刚把土行孙的隐身术撕成两截，断口还在滴血。

“试试？”

铲斗劈向虚空，青烟炸开，一只苍白的手从中探出，指甲比铲斗还长，直奔他眼珠。张大勇后仰，腰撞办公桌，抽屉震出半截姜子牙画像，老头的眼睛被烟头烫出两个洞，黑窟窿里闪着幸灾乐祸。

青烟收拢，李秀莲站在原处，发梢却浮起九条雪白狐尾，尾尖燃着幽蓝火。火舌舔过桌面，留下九道冰裂纹，像被猫抓过的月。

“原来钉子户里混进一只狐狸。”张大勇用舌头顶了顶腮肉，“当年封我，你也递了绳子？”

“递的是锁链。”李秀莲的瞳孔缩成针尖，“今天换我递刀。”

“三分钟。”陈大发的拐杖杵地，震得楼板掉渣。杖尖符咒一亮，姜子牙的虚影晃了晃，像老电视里的雪花，“三分钟后，残卷归位，人皇归尘。”

张大勇扯开衣领，锁骨处的青铜纹身凸起，像被烙铁犁过。他闻到自己血肉被炙烤的焦味，却觉得痛快——疼证明他还活着，不是碑上拓印的名字。

“三分钟够了。”他把残卷按在胸口，烫，却贴得更紧，“够我拆你们的天灵盖。”

狐火先动，蓝焰卷向残卷，火里飘着雪。雪落在他手背，瞬间烧成窟窿，他却没缩手——缩了就永远被钉在“凡人”两个字上。

打神挖掘机咆哮，铲斗卷起风，风里有铁锈、汽油和血。狐火被风撕成碎片，碎片落在李秀莲脚背，把她的高跟鞋烧穿，露出脚趾——趾甲是黑色的，像十枚小棺材钉。

“啊——”她尖叫，九尾齐扫，尾尖缠住铲斗。冰与铁较劲，发出咔吧咔吧的裂响，像老宅房梁被雪压断。

赵晓梅冲进来，月华剑横挡，剑光凝成半圆，护住张大勇后心。剑刃映出他扭曲的脸——那脸一半是惊，一半是狂。

“别管我！”他吼，声带被烫得嘶哑，“去守住电梯井，别让姜子牙上来！”

“姜子牙就在拐杖里！”赵晓梅一剑劈向陈大发，剑光被符咒弹回，碎成银屑，落在她睫毛上，像一场微型雪崩。

残卷突然离手，悬浮，锈斑剥落，露出底下流动的甲骨文。字像活鱼，一尾一尾钻进张大勇胸口，顺着血管逆流。他听见心脏被叩门——咚，咚，咚——三千年前的鼓点追上今日的心跳。

“张大勇！”老张头的声音从天花板裂缝里漏下来，带着哭腔，“别念最后一句！念了，你就不是人！”

“我早不是了！”他笑，牙缝渗血，“从你们把‘人皇’两个字刻我骨头那天起，我就只是碑。”

青铜锁链从残卷射出，缠住他四肢，链节生刺，刺上长嘴，一口一口啃他的肉。他却往前迈步，每一步把锁链绷得笔直，像拉紧的弓弦。

李秀莲的狐尾趁机缠住他腰，尾毛炸成钢针，扎进肚脐。他闻到狐骚混着血腥，像隔夜的杀猪场。他伸手抓住一条尾巴，掌心烫出青烟，却死不松。

“撤手！”她凄叫，“再拉，我断尾！”

“断啊！”他嘶吼，“尾巴能长，老子今天死了就真死！”

噗——狐尾齐根而断，血喷成雾，雾落在残卷上，甲骨文瞬间长出血肉，化作半张脸——哪吒的脸，缺了眼，却仍在笑。

“哪吒？”张大勇愣半息。

“不是他，是封印的影。”赵晓梅的月华剑尖颤抖，“残卷在吸神血，快停！”

“停不了。”陈大发的符咒炸成金光，金光里姜子牙举起打神鞭，“鞭下无活人，你选死法。”

“我选拆。”张大勇把残卷按向地面，青铜纹身顺着锁骨爬满颈侧，像藤蔓缠碑。他抡起打神挖掘机，铲斗砸向残卷——

白光炸裂，声浪先掀屋顶，再掀地板，最后掀翻时间。所有人同时失重，飘在光里，像被琥珀冻住的蚊。

张大勇看见三千年前——

同一卷残卷，被一只龙爪按在昆仑石壁，爪下血河成海。血里浮着无数名字，最亮的那一个：张。

“原来……”他张嘴，光灌进喉咙，“我才是钉子户，钉了三千年的那种。”

狐火熄，符咒碎，月华灭。李秀莲的断尾化作青烟，烟里她最后的声音像冰碴：“你赢了，也输了。”

陈大发的拐杖断成两截，姜子牙的虚影被白光吞没，老人眼底最后的画面是——残卷缺的那一角，正从张大勇胸口长出，像新骨。

光收拢，办公室只剩半截墙。墙外，混天绫警戒线重新编织，却不再拦人，而是围成坟形，碑上无字，只贴一枚青铜纹路，像未干的血痂。

赵晓梅的茶杯滚到脚边，杯底沉着半枚“封”字，字在茶水里慢慢晕开，像要重写历史。

张大勇站在坟前，胸口新长出的青铜角还滴着血。他抬手，把血抹在唇上，尝到铁锈与盐——盐里带甜，像胜利，也像悼亡。

“下一页在哪？”他问空气。

风穿过破窗，送来回答——

“在你骨头缝里，得自己拆。”